Küsse mit Benzingeschmack

Der Abschied naht. Ungewissheit über ein Wiedersehen macht die Bewegungen unbeholfen. Und doch kämpfen beide ohne Aussicht gegen das Verrinnen der Zeit.
Die Zapfpistolen in den Tanks ihrer beiden Motorräder stoppen beinahe synchron. Jeder füllt noch ein wenig Kraftstoff nach.
Sein Helm liegt auf der Tanksäule. Ihrer auf dem Lenker.
Sie hängt ungeschickt den Tankstutzen zurück in dessen Halterung. Voller Nervosität. Die eigenen Beine werden zur Stolperfalle. Welch Last, cool erscheinen zu wollen.
Gefühle verbergen und Begehren unterdrücken. Diese Bürde nimmt einem den Atem.
Sie gibt ihm Geld, damit er für sie mitbezahlt. Überlegt, sich derweil die Sturmhaube überzuziehen und auch den Helm. Überprüft die Befestigungen des Tankrucksacks. Überflüssigerweise.
Das Motorrad lieber beiseite fahren? Würden sie sich in Ruhe verabschieden können?
Wie wird der Abschied sein?
Mit Helm jedenfalls sehr distanziert. Will sie das?
Sie schüttelt den Kopf, als hätte sie sich die Frage laut gestellt.
Und er?

Den ganzen Tag Kurven und Geraden. Höhen und Tiefen. Schnell und langsam. Dazwischen Pausen. Schatten und Sonne. Gänsehaut und Sonnenbrand.
Viele Worte, viele Gemeinsamkeiten. Ähnliche Leidensgeschichten. Die Liebe zum Motorradfahren. Die Liebe zur Natur. Die Liebe zur Fotografie. Und die Liebe?
Tiefe Blicke. Amüsierte Blicke. Schüchterne Blicke.
Ausweichen. Annähern. Zarte, wie zufällige Berührungen.
Wärmeaustausch.
Kichern und lautes Lachen.
Und immer wieder Helm an, aufsitzen, Gas geben.
Sich in die Kurven fallen lassen.
Bis der rote Glutball vom Himmel hinter dem Horizont verschwindet.

Gnadenloses Licht an der Tankstelle. Sie betrachtet den Mann. Heute morgen ist sie ihm zum ersten Mal begegnet. Er schaltet gerade sein Mobiltelefon an.
Zeigt ihr die Route, die sie abgefahren sind. Hundertdreiundsiebzig Kilometer. Unzählige ineinander übergehende Radien. Mit ein bisschen Fantasie gleicht der blaue Faden der Tour auf der Landkarte dem Umriss einer steinzeitlichen Fruchtbarkeitsgöttin.
Begeistert spricht er davon, welch hohes Niveau die Strecke hat in Puncto Spaß und sehenswerten Landschaften. Rein statistisch.

Mit der Dunkelheit kommt die Kälte. Und die Sehnsucht nach Wärme. Sie sehen sich an. Unsicheres Lächeln auf den Lippen.
'Wird er mich jetzt küssen?', fragt sie sich.
"Komm, lass dich in den Arm nehmen."
Zurückhaltend begibt sie sich an seine Brust.
'Aber warum zurückhaltend? Waren seine Botschaften heute nicht eindeutig genug? Und warum zum Teufel küsst er mich nicht?'
Blitzschnell toben diese Gedanken durch ihren Kopf. Und schon liegen ihre Lippen auf seinen.
Nur kurz, aber er hat den Kuss erwidert.
"Ja, also, dann … Tschüss! Es war ein richtig toller Tag mit dir. Ich hoffe, wir können das bald wiederholen!"
Sie hört nur 'wiederholen'. Schnappt ihn am Kragen seiner Lederjacke und zieht ihn zu sich. Landet einen zweiten Kuss. Und noch einen. Und noch einen.

Das Begehren. Es meldet sich unmittelbar als ein kleines Ziehen im Unterleib. Erzeugt winzige Tröpfchen der Wollust. Sie will diesen Mann. Küsst ihn wieder. Lächelt ihn an. Sie hat ihn in der Hand. Aus seinen azurfarbenen Augen leuchtet Hingabe. Der Dreitagebart kratzt an ihrer Haut.
Das Hupen eines Autos treibt sie auseinander. Der Fahrer will tanken. Kein Sinn für Romantik in der benzingeschwängerten Luft.
Widerstrebend trennen sie sich. Jeder geht zu seiner Maschine.
Ihre Augen entdecken beim Weggehen eine Beule an seinem Schoß. Also auch er. Voller Begehren.
Helm anziehen, aufsitzen, starten.
Sie winken sich zu.
Er muss nach rechts. Nach Osten. Taucht in das Dunkelblau der beginnenden Nacht.
Sie muss nach links. Nach Westen. Jagt die letzten Rosatöne des schwindenden Tages.
Wann sie sich wiedersehen werden?
Die Erde ist eine Kugel ...



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