Ernte

Ernte

Nimmersatt frißt sich der Mähdrescher durch das Getreide
raupengleich rückt er den Ähren zu Leibe

Das goldene Stroh verliert er, in der Luft schwebt die Weihe,
stapelt es sorgsam, Reihe um Reihe

im Innern, mit reiben und Sieben,
wird Weizen und Spreu auseinandergetrieben

Dann spuckt er sie aus, die reife Frucht,
starke Trecker-Heimtransport, Lawinen mit Wucht

Eine Schande ist´s, werden die Körner,
in der Biogasanlage sprichwörtlich zum „Burner“

Wasserfallgleich ergießt sich aus Kippern das Getreide,
füllt staubend, wohlig, Silos, Scheunen und Leibe.

Grillenzirpend betrachten wir verschwitzt das Abendrot
Nach getaner Feldarbeit, zufrieden, unsere kleine Welt ist im Lot
Wohlwissend, ja im Winter, gibt´s für uns genug Brot

Gez. Elyon