Von der Kette…

Heute Abend achtzehnzwanzig
riss sich Armin von der Kette,
formte das, was bisher ranzig
nun endgültig zur Bulette.

Knetete mit grossen Augen
Zukunftslaiberl triefend fett,
Mensch, wem soll denn sowas taugen,
besser wärs, er ging ins Bett.

Hinterrücks hört man es zischen,
in den Pfannen der Union,
fragt sich nur, wer soll erfrischen
diese Bande voller Hohn.

Böcke, die als Gärtner kommen
reussieren schon seit Jahren,
hilft noch etwas diesen Frommen?
Züge sind wohl abgefahren.