Der Schlag sitzt.

Der Schlag sitzt.

Der Fuchs quiekt.

Der nächste Schlag.

Das Quieken geht weiter.

Hin und wieder denke ich: 'ist es wirklich ein Fuchs?'

Ein weiterer Schlag -

• ihr ahnt es.

Das willige Stück Fleisch windet sich.

Schlag für Schlag.

Stoß für Stoß.

Die Füße - gut verzurrt.

Sonst würden sie zu viel Beachtung verdienen.

Die Beine - eng aneinander.

Der Hintern - freigelegt.

Die Schläge gehen weiter.

Der Fuchs - vornübergebeugt.

Das Holzpaddel schlägt hart.

Schlag um Schlag.

Stoß um Stoß.

Schlagen und Ficken - im Rhythmus.

Die Gegenwehr - immer schwächer.

So gleitet der Fuchs ab in ihrem Space.

Die Schläge.

Die Stöße.

Trance.

Immer weiter.

Immer tiefer.

Kaum noch wahrgenommen.

Gleitet der Fuchs immer tiefer.

Genommen ist ihm die Sprache.

Genommen sind ihm die klaren Gedanken.

Safeword - Schnee von gestern.

Erste Äderchen, die rote Strukturen auf Fuchses Hintern zaubern.

Keine lamentierenden Laute mehr.

Zeit - die vergeht.

Genugtuung.

Hingabe.

Obedience.

Geilheit.

Worte, die schlagen.

Schläge, die wohl tun.

Stöße, die geil machen.

Nässe.

Glück.

Vertrauen.

Endorphine.


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