Briefe an mich selbst - in der dazugehörigen Rubrik

In einem Zug

Reißverschlussnarben sind mein Eigen,
sagte das Leben zu mir, als meine Gefühle
aus ihnen herausbluteten und mich besudelten
Menschen und dessen Ereignisse
reißen sie auf und puhlen darin herum,
bis ich erschöpft, satt und
vielleicht auch geläutert bin,
um diese gestrigen Verletzungen
mit ihrem Reißverschlüssen in einem Zug
wieder zu verschließen

Mein Herzpirat

juchtelt meine Emotionskurven rauf und runter -
kitzelt mal mit Schmetterlingsflügeln meine Neese
und fährt dabei Achterbahn in meinem Gedärm,
oder er geröllt ein anderes Mal mit lauter
Wackersteinen in meiner Magengrube herum
Also Vorsicht, wenn er auf Sendung geht
und mich im Sturm erobert,
um dann mit Links- oder Rechtstritt
aus der Reihe zu tanzen und
mich dann mit meinen Konstrukten
aus Gedanken alleine zu lassen,
das er in meinem Gehirn
wach gerüttelt hat,
weil sie schon immer
dagewesen sind
Dann hat er
die Hosen
an Mann
und lässt mich
mit viel zu viel
Zeit allein
zurück

Wände haben Ohren

„Miami weiß es“, murmelte Eckstein im Schlaf und wälzte sich hin und her. Er flüsterte diesen Satz immer und immer wieder in den schweißfeuchten Bezug seines Kopfkissens hinein, wie eine Schallplatte, die einen Sprung hat und in Dauerschleife abgespielt wird.
„Keine Ahnung, was da nun wieder los ist“, dachte sich Charleston, als er sich und ihn schlaftrunken aus ihrem Nichttraum herausschälte, weil irgendein Partyvolk auf der Straße herumkrakelte, die an die Grünfläche hinter dem Mehrfamilienhaus angrenzte.
Es war kurz vor fünf Uhr morgens, und die Amseln tirilierten in der ausladenden Baumkrone des Kastanienbaumes, der vor seinem Schlafzimmerfenster stand. Die Vorhänge waren wie immer zugezogen, und es herrschte eine bläuliche Schummerstimmung in dem Raum.

„Was weiß Miami denn?“, fragte Charleston seine dunkelpinkten Schlafzimmerwände, und die Bücher in den Regalen rückten raschelnd näher zusammen, so als ob sie miteinander tuscheln würden. Und Dodos Zeichnungen, die an dem Stück Korktapete zwischen den Bücherregalen hingen, winkten Charleston zu.
Eckstein räusperte sich. Das Sodbrennen machte ihm zu schaffen, und die halbgaren Mushrooms aus seinem nächtlichen Traum, die ihm seine Fee gestern Abend natürlich nicht zubereitet hatte, lagen ihm noch immer schwer im Gedärm.
„Und wer ist Miami überhaupt?“, überlegte Charleston weiter.
Niemand im Raum antwortete ihm. Wie auch. Es war nur er im Zimmer anwesend. Und die Amseln tirilierten ununterbrochen in der Baumkrone vor seinem Fenster. Doch die wussten nie etwas, wenn er ihnen eine Frage stellte.

„Hat Miami meiner Fee die Mushrooms untergeschoben?“, hörte Charleston plötzlich die Stimmen seiner Bücher sich untereinander beratschlagen. Sie wisperten tatsächlich miteinander und beugten sich dabei hierhin und dorthin, um einander beim Nachdenken und lauten Ausatmen der Worte Platz zu machen.
Charleston kratzte sich am Kopf. Noch immer hockte er auf dem Hochbett. Seine nackten Beine baumelten über der Bettkannte - neben der blauen Trittleiter - in der Luft. Seine Zehen spielten irgendeine imaginäre Musik auf dem Luftikusklavier.
Doch die Stufen der blau angemalten Leiter würden nie im Leben bis in den Himmel hinaufreichen, damit er dort eventuell eine Antwort hätte finden können. Geschweige denn würde er auf ihren Trittbrettern bis hinab in die Hölle gelangen. Also blieben ihm auch die über- und unterirdischen Sphären verschlossen.

Er beziehungsweise der Eckstein in ihm beäugte jeden Winkel seines Schlafzimmers. Niemand – außer natürlich er selbst – wusste etwas von den Wanzenohren in den Wänden, die ihm seit damals ständig auf Schritt und Tritt gefolgt waren. Er ist sie einfach noch nicht losgeworden.

„Aber was weiß Miami denn nun wirklich?“, zermarterte sich Charleston seinen Kopf.
Eckstein hatte ihm diese Frage wie einen hungrigen Wurm zwischen die Ohren gepflanzt, und nun spielten seine Hirnsynapsen Ping-Pong mit diesen Worten und kreierten daraus die verschiedensten Konstellationen.
Ohne Unterbrechungen und in ständigen Wortschleifenwiederholungen bis sie alles andere in seinem Dasein überbrüllten und auszulöschen drohten.
Selbst seine Fee konnte diese alten Daseinschatten seines längst zerronnen Kartenaus aus Lebenslügen nicht mit ihrem Staubwedel davonscheuchen, obwohl sie sich alle Mühe dabei gab.

Charleston rieb sich seine verquollenen Augen, gähnte dabei herzhaft und kletterte von seinem Hochbett. Als er endlich – noch im Schlafzeug - vor seinem Bildschirm zum Sitzen kam, übernahm Dodo das Regiment über die Computertastatur und schrieb sich diesen Text von der Seele. Denn das würde ihm und den anderen seiner Sippe guttun.

„Was wenn sie hier nun wieder regelmäßig aus- und eingehen, ohne dass ich sie eingeladen habe?“, überlegte sich Dodo und umarmte sich dabei selbst.
„Das ist einer dieser Tage, an dem die Wanzen mit ihren Roboterkörpern durch die pergamentenen Wände deiner Welt dringen und meine Sinne zu regieren versuchen. Aber sie haben nicht so viel Macht über mich, wenn ich sie nicht verschweige und in die Buh-Ecke verdränge, sondern ihnen Raum gebe und sie liebhabe“, fügte Dodo in Gedanken hinzu.

So taten er und seine Sippe es denn auch. Sie saßen mit mir zusammen um das Seelenlagerfeuer herum, und wir ratschten uns einander alte Mutmachgeschichten zu.