Pinnwand

Royal

Ohne Ro-h,
sprach der Floh,
als er der Mantis
das Ego des A-a-ls
auf die Brust setzte und
sie zu speisen begann,
bis ihr sein Ypsilon über war
und sie nur noch
einen alten Knochen
übrig gelassen hatte.

Zurück blieben nur
ein Huscherl
mit großen Ohren,
das ständig möhrte,
wenn ein Gedanke
in ihr röhrte und
die Demut in Re.

Und so tanzten sie
unterm Regendach
in den Untergang
der Sonne hinein

© CRK, BS, 05/2020

Wer in den nächsten Tagen echt mal geilen Hörstuff sich gönnen mag und ein Hörbuchjunki ist, findet hier echte Schmankel über die Weihnachtszeit hinweg. SEHR zu empfehlen:

Klangfilm: Weihnachtshörkalender 2021

@****aa haben den Hörkalender kreiiert und supportet. Und die Geschichten sind von ganz vielen verschiedenen Autoren. :)

Gemütlich

„Grau ists mir heute“, sagte die Inspiration,
und es „Oh Klaute“ ganz sehr in meinem Herzen.
Und das obwohl es sich hier gar schummrig warm verweilen lässt.
Die Kerzen an. Der Raum voller Räuchergewerk und Duft.
Auch die sanften Klänge eines fernen Klavieres fehlen nicht.
Ala meine beste Freindin ist heute die Muse,
die sich in meinen Gedanken weder greifen lässt,
noch mich küssen mag.

Und so merkt man dem Glombatsch an,
dass er weder heute noch morgen
mit seinen großen Löffelsorgen
zum See der Märchen wandern mag,
um dem Schneesturm Einhalt zu gebieten
und den Millies ihrer prallen Euter
die Kräuter der Macht zu besorgen.

So siehst du also,
dass der Glombatsch verträumt am Ufer des Sees verweilt
und sich die Ingredienzien meiner Geschichte
vergessen unterm Eise kräuseln,
so dass der Kakao in meiner Schnabeltasse erkaltet,
und der Pengu, der Verirrte,
garstig mich zwickt in die Seite.

Oh, das Wehen und Krachen in mir,
weiß um prallere Tage meines Lebens.
Doch Heute ist heute, und Gestern war gestern,
denke ich mir und schiebe das Grau
da draußen weit von mir fort.
Damit du mir, du sonnige Schwester,
die Millie zur Nachmittagsstunde bringen kannst
und ich mir dann den Keks der Tussen
der Spekulationen dieser verworrenen Tage gönne.

„So sei es“, spreche ich laut
mit meiner Zimmerwand voller vergangener Heldentaten,
ziehe mir die Buggse übers Knie,
setze mich in meinen großen Schaukelstuhl
mit den Ohrenstützen dran und
gönne mir das eine Stelldichein mit mir allein.
„Ist ja noch Zeit bis zur gewissen Stunde“,
nuschele ich und schlafe dabei ein.

© CRK, Le, 11/2021

Das Nachtmahl

Es stürmte und ganze Geschwader an Wolkengebirgen zogen am Nachthimmel vorüber, während ihre Dunstleiber den Mond einstweilen bedeckten und versteckten. Sie taten dies geflissentlich, damit ihm niemand auf die Schnelle ansehen konnte, wie voll er im Augenblick des Orkans gewesen war.
Keiner vom Nachzügler-Trupp 96.-573 war darüber informiert worden, dass es heute Nacht einen artigen Sturm geben würde. Wo doch die Oberen sonst immer die Großwetterlage minütlich, manchmal sogar sekündlich, vorhersehen und -sagen konnten. Und dies auch mit einer gewissen Zuverlässigkeit taten, egal ob man es nun hören wollte oder eben nicht.
Ebenso ahnte der Trupp nicht, dass es nun gleich rosafarbene Ziegelsteine vom Himmel regnen würde. Niemand hatte ihnen das vorher mitgeteilt, und sie waren keineswegs mental davor gewappnet.

Leise zischte der eine Nachzügler dem anderen zu: „Hast du auch deine Felddecke und deinen Staubmantel mit eingepackt? Nicht dass du mir am Ende wieder die Ohren volljammerst und ich an deiner statt frieren muss.“
Woraufhin der Angesprochene den anderen nur anknurrte.

Beide Nachzügler standen in der letzten Reihe und bildeten die Schlusslichter ihres Trupps. Sie sahen aus wie zwei gnomige Oggse. Während der angesprochene von ihnen der Witterung nicht entsprechend gekleidet war, hatte der Andere sich spontan in seinen Mantel gewickelt und ihn am Leib sinnbildlich festgetackert und sich die Decke über seine fledermausartigen Ohren gezogen.
Wohingegen die Arme seines Kompagnons noch immer nackt waren, käsig aussahen und in dieser Nacht besonders fahl schimmerten. Man konnte lauter Grind, Schorf und Warzen auf ihnen erkennen.
Der eine Nachzügler schimpfte desderwegen auch mit dem anderen, schließlich hatte sein Kompagnon schon öfters die Spielregeln des Nachzügler-Trupps 96.-573 zu seinen eigenen Gunsten ausgelegt, um die fluge Klugsalbe vor ihren gelegentlich nächtlichen Einsätzen etwas zu dick auftragen zu können. Dabei klang die Stimme des einen Nachzüglers gedämpft und man spürte seinen unterdrückten Groll.

Doch als sich eben dieser Nachzügler so richtig darüber in Rage geredet hatte, kam es, wie es kommen musste. Er hatte einen Moment nicht auf sich Acht gegeben, so dass ihn einer der umherwirbelnden rosafarbenen Ziegelsteine an der Suppenschüssel traf, die er sich verkehrtherum auf den Kopf gesetzt hatte, bevor er sich die Felddecke über den Kopf gezogen hatte.
Der Ziegelstein bescherte ihm eine blutige Knollnase, deren große Zwiebel plötzlich scharfen Saft absonderte und ihm die Tränen in die Augen trieb, so dass er für einige Augenblicke orientierungslos umhertaumelte und dabei seinen Kompagnon anrempelte.
Die beiden Schlusslichter des Nachzügler-Trupps 96.-573 gerieten darüber ins Straucheln, stolperten übereinander und landeten auf allen Vieren im Staub der Wüstenei, um dort in das tiefste, nicht vorhandene Schlagloch auf dieser Welt zu fallen, was es je nicht gegeben hatte.

Der gesamte Trupp drehte sich bei diesem Getöse nach ihnen um und grölte kehlig auf, als sie sahen, wie sich ihre Kollegen – plötzlich mit nackten Leibern – im Staub suhlten und sich langsam wieder, jeder für sich, auf ihre zwei Beine kämpften. Keiner von den Nachzüglern nahm sich einen Anstoß daran, dass den beiden, als sie wieder aufrecht standen, je ein weißer, langer Bart in ihren Gesichtern wuchs und sie mit je einer geblümten Kittelschürze und je einer roten Zipfelmütze über ihrer Nacktheit bekleidet waren.

Die beiden schauten sich verdutzt an. Denn plötzlich fühlten sie sich nicht mehr wie normale Oggse, sondern wie verirrte Wichtel der Fischer-Meisterschaften von Upsalla, die von ihrem rechten Weg abgekommen waren. Nur dass sie noch nie zuvor von diesem Ereignis etwas vernommen hatten.
Normalerweise wäre es ihnen jetzt nach Blut, Schweiß und Tränen ihrer alsbald ausstehenden Kriegsbeute gewesen. Doch was war in dieser Nacht schon normal, fragten sie sich.

Der Rest der wehrhaften Meute, nicht nur die des Trupps 96.-573, rasselte mit ihren Zähnen, Äxten und Säbeln und wollte sich mit ihren geflügelten Schaukelpferden in die Lüfte des Orkans schwingen, um das Ödland noch in dieser Nacht hinter sich zu lassen und bei Morgengrauen in dem Grenzland des Königs der Zuckeronen einzufallen. Denn deren Morgenstunde hatte bekanntlich noch immer Gold im Mund.
Doch die beiden verwirrten Oggse stellten sich ihnen in den Weg.
In Windeseile verwoben sich ihre langen, weißen Bärte zu einem großen Wurf-Netz, wie die Seelen-Fischer von Upsalla es zu haben pflegten und beschworen es zu einem lebendigen Wesen.
„Zwei gegen den Rest der Welt?“, höhnte der Oberste der Oggs und schickte sich an, den beiden Schlusslichtern der Nachzügler den Garaus zu machen. Doch das lebendig gewordene Fischernetz der beiden verkappten Upsallanern kam ihm zuvor.

Es spie ihm und seiner Meute eine große Menge Schleimer vor die Füße und begrub die kriegerischen Oggs unter seiner Last an täglichem Glibber und gutgemeintem Wohlwollen Anderer, um sich dann immer enger um deren Hälse zuzuziehen. Bis das Netz aus ihnen eine zerzauste und entwurzelte Mannen-Tanne geformt hatte, die quer über dem Lagerplatz lag und mit lauter glimmenden Gasflämmchen bestückt war.

Die beiden ehemaligen Schlusslichter des Trupps 96.-573 staunten nicht schlecht darüber, erinnerte sie das Gebilde vor ihren Füßen doch an einen gekappten, riesigen und leidlich geschmückten Lebensbaum, den man aufgestellt hatte, um die bösen Geister der Nacht aus den eigenen Gemäuern zu vertreiben. Nur dass er just in diesem Augenblick in sich selbst zu Asche verglomm …

„Machen wir dem König der Zuckeronen eine Wintersonnenwendefreude und suchen ihn und sein Volk nicht weiter heim?“, fragte der eine den anderen. Sie beide steckten ihre Hände in die geblümten Kittelschürzentaschen und wippten mit ihren roten Zipfelmützen.
„Ja!“, sagte der andere.
„Stattdessen nehmen wir die Ascheglut und streuen sie ins Meer?“, fragte der eine den anderen erneut.
„Ja! Und die Pfundslinge werden es uns danken. Sie waren doch bisher immer so begierig auf die Glut unserer Zerstörungswut, wenn wir diese wie Nebelschwaden in die Wasserwelt haben hinabsinken lassen. Und dieses Mal wird es echt ein besonderes Nachtmahl sein“, stimmte der andere zu.
„So sei es!“, sagte der eine zum anderen.

Und es erwuchs sich ein prachtvoller Unterwassergarten aus ihrem Tun. Mit wunderbaren Bäumen aus Tang, an deren länglichen Blättern lauter Feuerigel hingen und sogar Seesterne, die den Fischen und sonstigem Getier im Wasser der Fressgäste heim leuchteten …

© CRK, G/Le, 11/2021

Das 17. Türchen im Hör-Adventskalender der Gruppe Klangfilm von @****aa:

Klangfilm: Weihnachtshörkalender 2021

Mein Fugenmörtel

Kennst du das? Du sitzt in einer ruhigen Minute oder vielleicht auch in zweien oder gar dreien in einer deiner Wohlfühlecken deiner behaglichen Behausung, hörst leise deine Herzensmusik und quillst über vor Glückseligkeit, weißt aber nicht, wo diese genau herkommt?
Währenddessen ist es überall kerzenheimelig und dufträucherig. Und wenn draußen der frühe Morgen noch schläft und zarte Eisblumen auf den Pfützen vor dem Haus zu erahnen sind, sinnierst du darüber nach, was du dir für das neue Jahr wünschen mögest.
Überall glitzern Kristalle im Laternenlicht deiner Straße, sogar am Fenster deiner Wohnung. Und du überlegst dir, was du dir fürs neue Jahr vornimmst. Ganz fest oder vielleicht auch nur eventuell.
Der Spiegel an der Schrankwand neben dir ist schon ganz verrußt vor lauter Überlegungen, ob du dir nun lieber endlich mal ein Surface zulegen solltet im neuen Jahr oder vielleicht lieber doch ein Zeichentablett von Wacom oder gar die Skelettuhr von neulich?
Doch dann stellst du erheitert fest, dass das ja alles nichtige Nice-To-Haves sind gegenüber deiner derzeitigen lichten Ausgefülltheit, und du könntest dafür die ganze Welt oder aber einfach nur dich selbst umarmen.
Jedoch, was sind denn nun deine Wünsche fürs kommende Jahr? 13 an der Zahl sollen es nach altem Brauch der Raunächte sein. Aber wie bekommt man das in Worte gefasst, wenn man augenblicklich so allumfassend zufrieden ist?

Tja wie, das frage ich mich heute allen Ernstes und spiele gedankenverloren mit den noch leeren Wunschzetteln in meinen Händen, während ich auf die alte Bonboniere voller Ostseesteine schaue, die ich vor Jahren péu a péu angesammelt habe. Im Prinzip seit meinen frühen Kindertagen bis ins junge Erwachsenenalter hinein und irgendwann dann immer seltener bis gar nicht mehr.
Dabei fällt mir auf, dass all die Hühnergötter, bunten Kiesel und Versteinerungen über die Zeit hinweg immer mehr in mir verblasst sind, bis ich gar nicht mehr gewusst habe, welche Schätze in der Vitrine meines Wohnzimmerschrankes ruhen. Und selbst jetzt bin ich mir nicht sicher, was sie mir heutzutage noch bedeuten können, außer vielleicht schönes Material für meine nächste Mosaikarbeit.? Denn schon seit Jahren trage ich eine mehr oder minder verschwommene Idee mit mir spazieren …

Was wäre denn, wenn jede Handvoll dieser Kiesel für einen meiner nicht in Worte zu fassenden Wünsche stehen würde? Was wäre, wenn ich in diese Kiesel die Gefühlsbilder meiner Gedanken dazu und zu dieser besonderen Zeit hineinschreiben würde, um sie dann in einem ewigen Mosaik zu verarbeiten?

Ich glaube, ich finde diese Idee gut.

Und die Wunschzettel? Tja, die werden verbrannt und erbeben eine gute Ingredienz für den Fugenmörtel meiner Zeit.

© CRK, LE, 12/2020