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Batman got the blues

Batman got the blues
Mein Weg endet immer wieder an derselben Klippe, und das sollte mir zu denken geben. Himmelherrgottsakrament! Warum leckt sich der Hund die Eier?
Weil er es kann!

Als ich entdeckt habe, dass ich etwas in mir trage, was andere nicht haben, da war ich zuerst verstört, dann neugierig, und schließlich habe ich es kultiviert.
Und, bei aller Bescheidenheit: Ich bin gut in dem, was ich tue. Ich bin so furchtbar tüchtig. Also habe ich mit Feuereifer das isoliert, was mich hervorhebt, ich habe destilliert, was trunken macht.
Dich. Und mich auch.
Ich war Zorro, der Schwanz- … entschuldige, der Peitschenschwinger, der schwarze Prinz, Bat out of hell. Und ich musste nicht einmal lügen, es war ja tatsächlich ein Teil von mir.
Es ist ein Teil von mir, noch immer. Eine Facette, die ich gehegt und gepflegt habe, die ich wachsen ließ, bis sie eine neue Dimension erreichte, bis sie eine Größenordnung angenommen hat, die bereits außerhalb von mir liegt.
Ich bin also außer mir, das ist wohl wahr, aber ich bin unbestreitbar schön, mit meinen schwarzen Schwingen – komm, gib’s zu, dich kickt es doch auch, meine ausgefeilten Dramaturgien, meine wohldosierte Leidenschaften, meine Seile und Peitschen, meine Ruten, meine Gerten.

Aber manchmal kann ich den Anderen sehen, zumindest seinen Schatten: Den Sterblichen, den Banalen, den Facettenreichen… und ich weiß, dass du ihn auch siehst.
Bisweilen denke ich sogar, du magst ihn, du lächelst dann milde und eine Spur sehnsuchtsvoll, und meine Klauen krümmen sich.
Jesus! Dir zu begegnen, ohne Drachenhaut und unmaskiert… alleine schon bei dem Gedanken daran brennt die Luft unerträglich scharf in meinen Nüstern, und meine Haut prickelt in Erwartung des Unfassbaren.
Dir zu begegnen, ohne schön zu sein?


Aber es hilft nichts, die Klippe ist da.
Wieder einmal.
Die Klippe ist da, und ich springe.
Ich springe und falle, ich stürze ins Bodenlose – bis, ja bis meine Schwingen sich entfalten. Sie tragen mich, sie bremsen den Sturz und lassen mich fliegen.
Sie lassen mich fliegen, und ich wage nicht, hinzusehen.

Was, wenn es wieder nur Fledermausflügel sind?
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